Ces 13 poèmes taillés dans la pierre ont été composés par Patrick Dubost dans un monastère de l’ordre des Chartreux, la Chartreuse Notre-Dame-des-Prés de Neuville-sous-Montreuil dans le Pas-de-Calais, lors d’une résidence d’écriture en 2015.

Leur forme s’est imposée lentement, dans ce lieu où les angles droits sont partout, les rectangles trop évidents, les obliques rares et précieuses.

D’où ces textes en contreforts, gravés en creux dans la pierre blanche et crayeuse du langage, écrits en athée respectueux de ces espaces de foi et de croyance.

Dans Bing bang Boum, le récent album de Têtes Raides, tous les textes sont de Christian Olivier, sauf celui-ci qui est de Jean-Pierre Siméon (avec l'autorisation des éditions Gallimard).

par Sophie Benech

je vais commencer par quelque chose d’un peu banal, mais bon, tant pis, je le dis quand même : le métier de traducteur est un métier merveilleux. Chaque traduction est un voyage dans un nouvel univers, une occasion d’approfondir ses connaissances ou d’en acquérir, une rencontre avec une personne hors du commun — je parle de l’auteur, bien sûr.

traduit par Sophie Benech aux Éditions Interférences

En une vingtaine de pages d'une lecture aisée, l'histoire de Tatiana Gnéditch, véritable traductrice passionnée de poésie anglaise sous le régime soviétique.

Butiné dans le magazine Le matricule des anges de juin 2021, page 46.

Roger Riffart réédité, André Hardellet plébiscité : la littérature du peuple ne disparaît pas du paysage éditorial.

Extrait du livre Bande de clowns, bruno leprince | éditions, 2015

Bande de clowns rassemble 120 dessins originaux de Jean Dobritz et des textes inédits d’Olivier Peraldi mettant en scène le monde si quotidien, si proche et si fascinant des clowns.
Graphisme et mots poursuivent une même quête d’humanité dans un monde de dualité : rire et lucidité, violence et rêverie, faux nez et nez de clown. Une poésie de combat pour une bande de clowns.

Le début du prologue

Un personnage vient de se suicider et on lit :

[…] Et ce misérable sans pieds ni mains, qu'il fallait coucher et faire manger comme un enfant, ce lamentable reste d'homme dont le peu de vie n'était plus qu'un hurlement de douleur, cria dans une indignation furieuse :
— Faut-il être bête pour se tuer !

[individu1671137] — Ceci est la fin d'un roman dont je tairai le titre. Jusqu'à aujourd'hui (9 août 2021), j'ai toujours été enthousiasmé par la fin des romans de cet auteur qui, dans tout ce que j'ai lu de lui, laisse l'un de ses personnages conclure par une déclaration.

[individu1671137] — Après ce butinage de juin 2020 et d'autres expériences, j'ai décidé de toujours choisir une Édition d'Henri Mitterand (c'est écrit sur la couverture sous le titre) en Folio classique : elle me semble la meilleure édition pour les notes sur le roman : pas trop nombreuses, suffisantes, contrairement à une autre édition (plutôt destinée aux scolaires ?) où j'avais été submergé par des notes dans lesquelles j'apprenais trop rarement quelque chose (et je ne les ai plus lues au bout d'un moment).

Après plusieurs lectures d'œuvres (théâtre et nouvelles) de Karel Čapek, je désirais ce livre mais on ne le trouvait plus ; heureusement (je le déclare après lecture récente), il a été réédité. C'est une pièce de théâtre, une comédie de science-fiction.

À propos de l'invention du mot robot :
Le mot aurait été suggéré à Karel Čapek par son frère Josef pour désigner des machines humanoïdes et intelligentes. Robota signifie corvée en tchèque.

Aujourd'hui, j'ai ouvertement bâillé seize fois.
Mais ce n'était pas de sommeil ni d'ennui.
Sans bâiller, la vie deviendrait sûrement ennuyeuse.

[individu1671137] — Le smartphone et le balayeur n'est pas représentatif de l'œuvre d'Emmanuel Guibert : celui-ci peut faire de beaux dessins et même des livres d'art…
J'ai failli un jour ramasser ses buvards alors qu'il dessinait à l'encre.

Et si, tout de suite, vous éteigniez votre écran ? Je vais éteindre le mien.

Optimisme (Et si l'arbre brûle), texte de Dimitris Mortoyas.

Et si l'arbre brûle reste la cendre et la lumière dans le désert les cactus prennent racine […]

+ un manifeste d'Angélique Ionatos (née à Athènes en 1954, exilée en 1969, morte aux Lilas le 7 juillet 2021).

Les poètes sont en exil. Dans notre monde, soumis à une nouvelle barbarie celle de la ploutocratie, il nous faut les interroger pour retrouver la mémoire et l'utopie tout à la fois. […]

Wisława Szymborska est une poète polonaise née en 1923, morte en 2012.

Wisława Szymborska est une poète polonaise née en 1923, morte en 2012.

Quelques mots pour vous inviter à le lire :
Simon Martin : La fille de l’autocar, Cheyne, « Poèmes pour grandir ».

[individu1671137] — Actuellement, si je déviais mes yeux de l'écran de l'ordinateur, je pourrais voir ce livre ; et je n'aurai que quelques pas à faire pour le saisir…

POCHES DE RÉSISTANCE POÉTIQUE
1'24
Texte : Pauline Picot
Voix : Fany Buy
Images : piochées dans le trésor de la BNF et arrangées par Fany Buy et Pauline Picot

Je n’ai plus que les os, un squelette je semble,
Décharné, dénervé, démusclé, dépulpé,
Que le trait de la mort sans pardon a frappé,
Je n’ose voir mes bras que de peur je ne tremble.

Apollon et son fils, deux grands maîtres ensemble,
Ne me sauraient guérir, leur métier m’a trompé ;
Adieu, plaisant Soleil, mon oeil est étoupé,
Mon corps s’en va descendre où tout se désassemble.

Quel ami me voyant en ce point dépouillé
Ne remporte au logis un oeil triste et mouillé,
Me consolant au lit et me baisant la face,

En essuyant mes yeux par la mort endormis ?
Adieu, chers compagnons, adieu, mes chers amis,
Je m’en vais le premier vous préparer la place.

POCHES DE RÉSISTANCE POÉTIQUE
Texte : Pauline Picot
Voix : Fany Buy
Images : piochées dans le trésor de la BNF et arrangées par Fany Buy et Pauline Picot

POCHES DE RÉSISTANCE POÉTIQUE
Texte : Pauline Picot
Voix : Fany Buy
Images : piochées dans le trésor de la BNF et arrangées par Fany Buy et Pauline Picot

La pluie qui tombait depuis le matin, loin de faiblir, était au contraire de plus en plus dense et elle devint tellement violente qu'on aurait cru que des seaux d'eau étaient carrément retournés sur nous […] Dans l'impossibilité de sortir, je décidais de lire ; même en pleine journée, il faisait tellement sombre à l'intérieur qu'il fallait allumer la lumière. Les gouttes de pluie frappaient les feuilles qui à chaque fois vacillaient, toutes les plantes du jardin, dociles, oscillaient. Au moment où je m'aperçus de cette mobilité, je me sentis soudain minuscule au milieu de l'extraordinaire mouvement du monde. Le monde frappé par la pluie se balançait légèrement. Et moi aussi je vacillais. J'avais le sentiment de saisir ce que ressentaient les plantes.

Nashiki Kaho, Les mensonges de la mer, éditions Piquier

Après une interruption de service mi janvier suite à une polémique médiatique, le Serveur Vocal Poétique de la Cie Home Théâtre est de retour le samedi 20 mars avec 30 nouveaux poèmes à écouter, dont la moitié sont inédits.

Traduction de Danièle Robert pour les éditions Actes Sud

Impatient d’explorer dans tous ses détours
l’épaisse, vive et divine futaie
qui tamisait aux yeux le nouveau jour,

sans plus attendre du bord je m’éloignai,
arpentant la campagne à pas lents, lents,
sur un sol qui de toutes parts embaumait.

Un léger souffle, qu’aucun ondoiement
ne modifiait, me balayait le front
sans plus de vigueur qu’un vent caressant

sous lequel, frémissantes, les frondaisons
penchaient toutes, dociles, vers cette part
où jette sa première ombre le saint mont,

mais sans, dans leur élan, faire un écart
si grand que les petits oiseaux sur les cimes
ne pussent, chacun, exercer leur art.

[individu1671137] — XXVIII en chiffres romains = 28 en chiffres arabes.

William S. Merwin (1927-2019) est un poète américain qui a longtemps vécu sur un causse dans le Lot.

Autre recueil aux éditions Fanlac (par lequel j'ai commencé à lire Merwin) : La Renarde

[…] Les voisins constituent encore un symptôme infaillible de l'approche du printemps. Dès qu'ils se précipitent dans leurs jardins avec des bêches, des pioches, des sécateurs, des enduits pour les arbres et toutes sortes de poudres pour mettre dans le sol, un jardinier expérimenté devine que le printemps approche ; et alors il revêt lui aussi de vieux pantalons et se précipite dans son jardin avec pioche et bêche, afin que ses voisins à lui s'aperçoivent aussi que le printemps approche et se communiquent par-dessus les palissades cette joyeuse nouvelle.

Karel Čapek, L'année du jardinier, 1929, traduit du tchèque par Joseph Gagnaire, éditions 10/18.

[individu1671137] — mes précédentes lectures de Karel Čapek :

• La maladie blanche (hélas non réédité et difficilement trouvable, s'il l'est) ;
• Contes d'une poche et d'une autre poche (édité en 2019 par Les Éditions du Sonneur qui ont aussi d'autres livres de Karel Čapek à leur catalogue).

→ wikipédia

Un vaisseau spatial a embarqué un wub, une sorte de cochon, énorme.
Le wub :

Vous envisagez l'éventualité de faire de moi votre dîner. Mon goût, me suis-je laissé dire, est savoureux. La chair est un peu grasse, mais tendre. Cela dit, comment votre peuple et le mien pourront-ils espérer établir des relations durables si vous adoptez une attitude aussi barbare ? Me manger ? Vous feriez mieux de discuter avec moi ; causons philosophie, art…

L'humanité, dans son désir de confort, avait dépassé ses limites. Elle avait beaucoup trop exploité les richesses de la nature. Avec calme et complaisance, elle sombrait dans la décadence…

Extrait de La Machine s'arrête de E.M. Forster, publié en 1909, réédité en 2020 par l'échappée, 110 pages, 7€.

Imaginons deux secondes qu’on regarde notre monde de l’extérieur, depuis une époque ou une planète un peu plus cohérente, qui serait régie par des normes éthiques un peu moins flinguées que les nôtres.

« Mon grand plaisir, c’est de ne pas être dans les contraintes financières et de garder la liberté totale de publier ce que j’aime. Certains auteurs, je sais que ça ne marchera pas, je m’en fiche. Par dévotion pour la qualité du texte. Certains livres méritent d’être publiés, je le fais. »

Un peu de lecture éditée récemment par Le Cadran ligné ?
→ Silvia Majerska

Berlin, 4 octobre 1923, lettre de Franz Kafka à sa sœur Elli.

Traduction : Laurent Margantin, 18 février 2017

Laurent Margantin a entrepris une nouvelle traduction du Journal de Kafka :
Une édition critique du Journal de Kafka (2013-2023)

Mon coeur outré de déplaisir
était si gros de ses soupirs
voyant votre humeur si farouche
que l’un d’eux se voyant réduit
à n’oser sortir par la bouche
sortit par un autre conduit.

Charles de Saint-Évremond
XVIIème siècle

Avec une citation inattendue d'un écrivain…

Édition du 7 janvier 2021 des POCHES DE RÉSISTANCE POÉTIQUE
1'06

Texte : Pauline Picot
Voix : Fany Buy
Images : piochées dans le trésor de la BNF et arrangées par Fany Buy et Pauline Picot

Nous mangeons des pâtes en parlant du cancer
[…]

Sous les astres errants du ciel
sans fin s’agitent et se transforment
tous les éléments de la matière.
Rien à faire
la nature des choses est irrégulière.
Rien à faire
la vérité est toujours en ruines.
Rien à faire
les souffrances endurées
ne rendent pas plus réel le temps passé.

→ Pour aller plus loin avec les Élégies documentaires de Muriel Pic :

• on peut écouter le comédien Jacques Bonnafé en 4 x 3 minutes environ ; ça commence là-bas ;

• le livre sur le site des éditions Macula

Toute en peau des bras, molle,

un constat amer en gelée de groseille,

un constat de crème aux oeufs.

Elle y pose la pulpe,

d’un doigt,

et c’est alors toute une enrobade qui se déclenche:
[…]

Sans adresse est un recueil de sonnets écrit durant les derniers mois que Pierre Vinclair passa à Shanghai. Après sept ans à l’étranger, le temps se fait long, l’auteur s’ennuie des siens ; en même temps, la métropole chinoise continue de changer sous ses yeux, offrant un visage toujours renouvelé.

Sans adresse commence par :

Six heures trente-six. Si le soleil se lève,
le matin est plutôt comme une couverture
qui tombe, brusquement, faisant voler dans l’air
une poussière épaisse. On entend les voitures

reprendre leur tousser. Levé, en pyjama,
assis dans le salon, je ne suis pas un père
mais pour une minute un dieu qui se prépare
avec le temps et face à l’air conditionné —

à quoi ? Votre réveil imminent (dans vingt ans,
trente ans, qui serez-vous, qui lirez ce poème ?
Mes filles… je serai l’horrible grabataire

dont vous vous occupez…) Amaël crie. J’entends
les premiers mouvements de vos corps minuscules
au fond des draps froissés. Six heures trente-sept.

→ Pour en lire plus

Le bois craque sous les bois. Le cerf posait seulement la question de la sève.

Pierre Peuchmaurd, extraits de Printemps Carcasse dans le recueil Les cordes de patience, chez l'Oie de Cravan, éditeur à Montréal.

Je sens ta jupe courir en moi, tes seins bondir vers l'autre, je vois les truites monter au feu, l'eau s'accroupir, j'entends midi sonner trois fois, heurter ses crânes, la renarde crie dans un désert noir, le printemps disperse ses vaisseaux tremblants.

Paris, chronique de 1832
Thomas Bouchet

Vidéo de 12'52

Que font aux corps et aux esprits les épidémies qui au fil des siècles affectent en profondeur la vie en société ? Voici, pour s’en faire une toute petite idée, quatre femmes confrontées au choléra de 1832. Elles s’appellent Louise, Émilie, Adélaïde et Lucie. Issues de milieux sociaux très divers, mi-réelles et mi-fictionnelles, elles sont directement exposées à l’épidémie. Deux d’entre elles sont atteintes, l’une des deux en meurt.

Le livre De colère et d’ennui – Paris, chronique de 1832 de Thomas Bouchet est paru en 2018 aux éditions anamosa.

Décembre
(Les hôtes)

– Ouvrez, les gens, ouvrez la porte,
je frappe au seuil et à l’auvent,
ouvrez, les gens, je suis le vent,
qui s’habille de feuilles mortes.

– Entrez, monsieur, entrez, le vent,
voici pour vous la cheminée
et sa niche badigeonnée ;
entrez chez nous, monsieur le vent.

– Ouvrez, les gens, je suis la pluie,
je suis la veuve en robe grise
dont la trame s’indéfinise,
dans un brouillard couleur de suie.

– Entrez, la veuve, entrez chez nous,
entrez, la froide et la livide,
les lézardes du mur humide
s’ouvrent pour vous loger chez nous.

– Levez, les gens, la barre en fer,
ouvrez, les gens, je suis la neige,
mon manteau blanc se désagrège
sur les routes du vieil hiver.

– Entrez, la neige, entrez, la dame,
avec vos pétales de lys
et semez-les par le taudis
jusque dans l’âtre où vit la flamme.

Car nous sommes les gens inquiétants
qui habitent le Nord des régions désertes,
qui vous aimons – dites, depuis quels temps ? –
pour les peines que nous avons par vous souffertes.

La distinction entre l’art et l’artisanat est injuste. Il y a des artisans qui sont de véritables artistes, je le reconnais volontiers : ils mentent, bâclent, se foutent de vous quand vous avez le dos tourné, essaient de coucher avec votre femme et se font payer dix fois le prix qu’ils valent réellement.

On peut feuilleter quelques pages.

Bonus : on peut aussi cliquer sur l'image ci-dessous.

Et si vous en voulez encore : https://tampographe.com/

C’étaient des mots irrémédiables
Que j’entendais en ce soir étoilé,
Et je fus prise de vertige,
Comme au bord d’un gouffre enflammé.
Et la mort hurlait à ma porte,
Tel un hibou ululait le jardin noir,
Et la ville mortellement épuisée
Etait alors plus ancienne que Troie…
L’éclat de cette heure était intolérable,
Elle sonnait, semble-t-il, à en pleurer.
Ce que tu m’as donné, ce n’est pas le cadeau
Que tu apportais de si loin.
Il te semblait un jouet futile
En ce soir d’ardentes brûlures.
Et dans mon destin mystérieux,
C’est un poison qui lentement me tue.
C’est le précurseur de tous mes malheurs,
Ne parlons pas de ça…
Au coin de la rue sanglote encore
Cette rencontre qui n’a pas eu lieu.

Anna Akhmatova
l’Hôte venu du futur, édition bilingue, traduit du russe par Sophie Benech, éd. Interférences, 80 pages, 13 €

Nous sommes maintenant nos êtres chers est le premier recueil de poésie – après deux romans – de Simon Johannin.

Au commencement
Il était toi qui coules sur les garçons
Il était une robe verte
Une bouteille d’alcool blanc
Les ruelles d’une ville où, chaque soir, les étoiles se rendent
[…]

→ La suite et quelques autres poèmes

Date de publication : 14 octobre 2020
Nombre de pages : 420
Dimensions : 24 x 20 x 3 cm
Poids : 1586 g
Prix : 37 €

J’ai vu des centaines d’hommes passer sur les routes et dans les ranchs, avec leur baluchon sur le dos et les mêmes mensonges dans la tête. J’en ai vu des centaines. Ils viennent, et, le travail fini, ils s’en vont ; et chacun d’eux a son petit lopin de terre dans la tête. Mais y’en a pas un qu’est foutu de le trouver. C’est comme le paradis.

Quel défi que d’adapter ce chef-d’oeuvre de Steinbeck en roman graphique et d’y insérer l’intégralité du texte […] le résultat est spectaculaire. […] Une création hors-norme, où dialogues, vieilles photos, dessins, couleurs… s’étreignent et se heurtent sans temps mort.
Sandrine Mariette, Elle France

Le désir, je connais.

Désir de soleil, d'avenir, d'homme, de fraises en hiver. Le désir de lire et celui d'aller à Venise. Mais je bute sur le désir de poésie. Sans doute parce que je ne sais pas dire ce qu'est la poésie.

Annie Ernaux dans la revue Poésie/première n°16